“沈小姐……”她压低声音，快步走进来，看到我满手的面粉和盆里的面团，立刻就明白了。“先生要吃馄饨？这大半夜的……我来帮你和面吧，你快去弄馅儿。”
她说着就要伸手。
我侧身避开她的手，动作很快，但语气尽量保持平静：“不用了，周姨。我自己来。你快回去休息吧。”
我不能连累她。陆砚深那个疯子，如果看到周姨帮我，指不定会怎么发作。这份“恩情”，我承受不起。
周姨愣了一下，看着我坚决的眼神，叹了口气，没再坚持。“那……那你快一点，先生他……没什么耐心。”她低声提醒了一句，又担忧地看了我一眼，才悄悄退了出去。
厨房里又剩下我一个人。冰冷的空气，昏暗的灯光，还有面前这一摊子。困意早就被驱散，取而代之的是一种高度紧张下的清醒。冷，是真的冷，手指都快冻僵了。但我手上的动作却越来越快，像上了发条。
揉面，擀皮。幸好以前在家的时候，为了哄我爸开心，我跟着家里的阿姨学过几下子，虽然不精，但基本的步骤还记得。面团在擀面杖下被碾压成薄薄的一大片，再用刀切成均匀的梯形小片。
调馅更简单。冰箱里有现成的肉糜，拿出一点，加入切得碎碎的葱花、姜末，撒上盐、一点生抽、胡椒粉，再滴几滴香油。筷子快速朝着一个方向搅拌，直到肉馅上劲，黏糊糊地抱成一团。
然后就是包。这是最耗时的环节。我拿起一张馄饨皮，用筷子挑一小坨馅料放在中间，手指飞快地折叠、捏合。动作生疏，一开始几个包得歪歪扭扭，像营养不良的丑小鸭。但速度渐渐快了起来，手指也暖和了一些，变得灵活了些。
一个个白胖胖的馄饨在我手下诞生，被整齐地码放在撒了干面粉的盘子里。厨房里很安静，只有我急促的呼吸声，和馄饨皮轻微的摩擦声。
在这个过程中，我的脑子却不受控制地想起了从前。
也是深夜。他刚创业那会儿，经常在公司熬到半夜，回来时满脸疲惫。我那时也不会做饭，但总会在他回来前，手忙脚乱地给他煮一碗速冻馄饨。有时候煮破了皮，馅料都漏出来，汤变得浑浊，他会笑着捏我的脸，说“笨蛋，又煮成一锅粥了”，然后还是会全部吃光，连汤都不剩。那时候，厨房的灯光是暖黄色的，空气里弥漫着食物的香气和他的笑声，心里是满满的、快要溢出来的爱意和心疼。
而此刻，同样是在深夜的厨房，同样是煮馄饨。灯光是惨白的，空气是冰冷的，心里是冰封的绝望和屈辱。为他做这件事的意义，已经天差地别。
这种对比，像一把钝刀，在心里反复切割。鼻子有点发酸，但我用力眨了眨眼，把那股湿意逼了回去。没时间伤感。
当时钟指向第九分钟的时候，盘子里已经堆了二十几个勉强能看的馄饨。够了。我烧上一锅水，水开的时间仿佛有一个世纪那么长。
水终于沸腾了。我把馄饨一个个滑进去，白色的元宝在滚水里上下翻腾。趁着煮馄饨的间隙，我快速切了点紫菜和虾皮，找出汤碗，放入调料，冲入滚烫的开水，汤底瞬间散发出熟悉的鲜香。
馄饨煮好了，浮在水面上，皮子变得透明，能看到里面粉色的肉馅。我捞出来，盛进调好味的汤碗里，最后撒上一点葱花。
一碗热气腾腾的馄饨完成了。白色的馄饨，绿色的葱花，淡黄色的汤，在灯光下冒着诱人的白气。
我端着这碗倾注了紧张、寒冷、回忆和屈辱的馄饨，走出厨房，走向二楼书房。脚步很快，但很稳。我知道，等待我的，绝不会是一句“谢谢”。
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