但我什么也没说。只是低下头，轻声回答：“是。”
转身走向厨房的时候，我能感觉到背后那道目光，像针一样扎在我背上。他是在等着我反抗？还是等着看我狼狈？
回到厨房，周姨正在盛粥，看到我空着手回来，脸色也不太好，她立刻明白了。“先生不满意？”她小声问。
我点点头，没说话，走到咖啡机前。我看着机器，看着旁边摆放的咖啡豆。这些豆子，是顶级的阿拉比卡豆，香气浓郁，是我以前和他都喜欢的牌子。机器也是最新的型号，功能齐全。我泡咖啡的步骤，没有任何问题。
那么，问题出在哪里？
唯一的解释，就是他故意的。他根本不在乎咖啡的味道，他只是想刁难我，想看我一遍遍地重复这种无意义的劳动，想用这种方式来折磨我，确认他对我的绝对控制权。
这个认知，让我的心像被浸在了冰水里。我深吸一口气，压下心里的火气。不能生气，不能让他得逞。我重新拿出咖啡豆，调整了一下研磨度，比刚才稍微细了一点。也许他现在的口味变了？喜欢更浓郁一点的？
我又精心泡了一杯。这次更加小心，连杯子的温度都注意了。再次端到他面前。
他依旧是尝了一小口。
然后，再次毫不犹豫地，将整杯咖啡倒进了烟灰缸。这次，他甚至懒得找借口，只是用眼神示意我：不行，重来。
我的手指在身侧悄悄握成了拳，指甲掐进掌心。胃里因为饥饿和紧张，又开始抽搐着疼。我转身，第三次走向厨房。
周姨看着我，眼神里充满了同情和无奈，但她什么也做不了。
第三杯。我几乎是用尽了所有的耐心和专注。水温，研磨度，萃取时间……我像完成一件精密仪器一样操作着。泡好之后，我甚至自己先尝了一点点。苦涩的味道在舌尖蔓延，很纯正，就是我记忆中的味道。
我端着这第三杯咖啡，走到他面前。心里抱着最后一丝微弱的希望，也许这次……
他接过杯子，动作甚至没有停顿，直接再次倒掉。深褐色的液体和之前的两杯混合在一起，在晶莹的烟灰缸里积了浅浅的一滩，像某种肮脏的印记。
“还是不对。”他终于又开口了，语气里带着一丝不耐烦，“你的手艺，退步太多了，沈清弦。”
他叫了我的全名。带着一种轻蔑的嘲弄。
我站在那里，感觉全身的血液都往头上涌。羞辱感像火一样烧着我的脸颊。我看着那个被咖啡玷污的烟灰缸，看着里面那三杯我的心血，看着他那张冷漠的脸。
忽然，我注意到一个细节。他倒咖啡的时候，手腕有一个极其细微的习惯性动作，轻轻晃一下杯子，让最后的液体也流干净。这个动作，和以前一模一样。还有，他书桌上用的那支旧钢笔，厨房里残留的我喜欢的香薰味道……这些细节，拼凑起来，指向一个可能——他的很多习惯，其实根本没变。
包括喝咖啡的口味。
他不是觉得味道不对，他只是，不想喝我泡的咖啡。或者说，他不想让我觉得，我还能了解他，还能触碰到他过去的任何一点痕迹。
这个发现，像一根冰冷的针，刺穿了我最后一点自欺欺人的幻想。
我低下头，不再去看那个烟灰缸，也不再去看他。我转身，默默地走向厨房，准备泡第四杯。这一次，我的心情反而奇异地平静了下来。
愤怒和委屈都被一种更深的疲惫和冷静取代。我知道这是刁难，是折磨。但我需要这份工作，我需要钱。那么，我就陪他玩这个游戏。他倒一次，我泡一次。我倒要看看，是他先厌倦这种无聊的把戏，还是我先累垮。
走到咖啡机前，我没有立刻动手。而是伸出手，从装咖啡豆的玻璃罐里，一颗，一颗，地数着里面的咖啡豆。深褐色的豆子在指尖滚动，带着粗糙的触感。一，二，三……我数得很慢，很专注。通过这种重复的、机械的动作，来平复内心翻涌的情绪，来集中自己几乎要涣散的注意力。
数到二十几颗的时候，我的心跳渐渐平稳下来。好了，沈清弦，继续吧。我深吸一口气，重新开始称豆，研磨。这一次，我的动作更加稳定，甚至带着一种近乎冷酷的精确。
第四杯咖啡，在浓郁的香气中，再次诞生。
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