直到他发现，农户们并非抵触，而是在设计一种“反向监督”机制。
他们自发约定，任何一位下单的买家，都可以申请成为“一日监工”。
系统每天随机抽取名额，被抽中的农户必须无条件配合买家进行半小时的视频连线。
一位来自上海的家庭主妇，幸运地被抽中，连线查看她订购的全羊宰杀过程。
镜头前，西北老汉手起刀落，动作麻利。
主妇看着那鲜活的生命在眼前终结，紧张得手心冒汗。
老汉似乎看穿了她的不安，咧嘴一笑，露出一口黄牙，竟将手中的刀递向镜头方向：“妹子，你要是不信这羊是现杀的，你远程指挥，或者……自己拿把刀对着屏幕割一下试试？感受感受？”
全程坦荡，毫无修饰。
周执原先对于“侵犯隐私”的担忧，在走访了十户之后，烟消云散。
一位村民的话让他记忆深刻：“以前，我们怕摄像头，是怕被人看穿我们的穷，怕被人看不起。现在，我们欢迎摄像头，是怕没人愿意看，怕我们的好东西，没人知道。”
周执在返回的报告末尾，重重加了一句：“当透明成为一种荣耀，谎言便无处扎根。”
而远在总部的秦念慈，则收到了一封没有寄件人信息的匿名信。
信里只有一张残破的直播截图，画面里，一个男人正蹲在塌方的山路旁，用最简陋的工具搭建一个临时的避雨棚，他的身影被泥石流映衬得无比渺小，却又无比坚定。
时间戳，是七年前。
信上只有一句话：“这个人改变了我们整个村子，可他的名字，现在村里没人敢提。他是不是……不属于任何一段被允许记载的历史？”
秦念慈没有回复。
她只是默默发起了一个名为“无名者档案周”的活动，邀请全国所有农户，提交一段关于“你最想感谢，但却从未说过话的人”的故事。
一周之内，后台涌入了超过十万条语音留言。
口音各异，故事不同，但出现频率最高的一句话却是惊人的一致：“我不知道你是谁，但我现在，活得就像你当年说过的那个样。”
秦念慈将这些声音合成了长达数小时的循环音频，在新落成的乡村记忆文化中心里循环播放。
展厅的入口，没有图片，没有文字，只有一个标题，三个字——“也姓沈”。
此刻，真正的沈昭岐，正潜行在东北的原始林区。
松茸采摘季，本是菌农的盛宴，却被一群外来的中介搅得乌烟瘴气。
他们联手哄抬价格，又故意制造稀缺假象，逼得本地菌农只能将刚采下的松茸囤积在手里，焦急观望，任凭鲜美的菌子在一点点流失水分和香气。
沈昭岐没有和任何人争辩，他只是在集市最冷清的角落，支起了一口大铁锅。
他用最清澈的山泉水，现场炖煮刚从老农手里买来的新鲜松茸汤，不加任何多余的调料，只放了一点盐。
然后，他请每一个路过的人免费品尝。
汤的香气霸道地钻进每个人的鼻孔。
有人质疑菌子的来源是否真的那么新鲜。
沈昭岐不说话，只是指了指身后那几位蹲着抽旱烟的老农，他们的手上还沾着新泥：“他们今天早上亲手从林子里摘的，不信，你听听他们因为常年钻林子而落下的咳嗽声。”
那质朴而真实的咳嗽声，比任何华丽的广告词都有说服力。
几天后，菌农们自发组织起了“开锅直播”，每天清晨，十几口大锅在集市上一字排开，镜头对准了食材的清洗、火候的掌控，以及每一个食客脸上最真实的满足表情。
消费者们在直播间里调侃：“这哪是买菌子，这分明是给自己订一碗隔着屏幕都能闻到的人间烟火气。”
黑市上被炒到天价的松茸，应声回落。
沈昭岐在又一个黎明悄然离去，只在那口他最先支起的大铁锅锅底，留下了一道浅浅的划痕，形状，像一枚孤独的脚印。
深夜，国际数字乡村峰会的闭幕式上，镁光灯聚焦在秦知语身上。
一位外媒记者提出了一个尖锐的问题：“秦女士，你们的系统创造了前所未有的信任奇迹，但你们如何防止下一个‘沈昭岐式英雄’，再度因为触动了某些规则，而被迫消失在公众视野中？”
全场寂静。
秦知语沉默了片刻，没有直接回答。
她转身，调出了身后大屏幕上的一段实时视频。
那是南方某个小镇的清晨，一个背着书包的小学生，正踮起脚，用一截粉笔，在村口的大黑板上认真地写着什么。
镜头拉近，字迹歪歪扭扭，却清晰无比：“李婶家的土鸡蛋，昨天晚上下雨，鸡回窝早，少拾了六个。王伯家的笋干，新晒的，很干。”
画面的背景音里，村里的大喇叭正用带着方言的普通话广播着：“今日晴，东南风三到四级，适合晒笋……傍晚可能有阵雨，大家记得提前收东西。”
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