通道深处，风声若有若无，像在回应什么。
王昭闭上眼，长长地吐出一口气。矿灯在她睫毛上投下微微的影子，细得像矿尘。
再睁眼时，她的神情已经变了——不再是那个带着好奇下井的学生，而像一位被尘封往事唤醒的目击者。
“我们正在走进一段……迟到了六十年的对话。”
她的声音不高，却像落在每个人心上。
乔磊把那封信重新叠好，指尖带着一种说不出的庄重。他将信小心地塞进贴身口袋，动作像是给一座沉睡多年的墓碑整理遗物。手指停留在信纸边缘，轻轻一摩，仿佛在向某人许诺：我收到了。
当他抬起头，众人看见他眼中闪着光。
不是矿灯的反光，也不是疲惫后的湿润——那是一种清晰的、不能后退的决意。
“真正埋在井下的，也许不是石头。”乔磊轻声道，“是记忆，是真相，是一个没人敢接下去的故事。”
他说完，站直身子，语气沉稳如钎子入石：
“我们继续。我们是第一批……收到回信的人。”
他话音刚落，四周一片寂静。
但下一秒，六盏头灯依次亮起，像一串缓慢苏醒的光，沿着矿道铺成一道通向黑暗的锁链。
光照下，废旧铁轨从脚下伸向深处，轨枕间距整齐，竟像那封信上的字距——一笔一划，沉稳得近乎执拗。
空气中漂浮着煤尘，混着铁锈和时间的味道，仿佛1938年的墨迹还没干，仍在这空间缓慢弥散。
乔磊走在最前，胸口贴着那封信。每走一步，那微妙的重量仿佛都在提醒他：这不只是纸，是某人的命运，是一个还没说完的名字。
“Mark”——这名字像一道看不见的影子，隔着六十多年，正无声地跟他们并肩前行。
七人默不作声，沿着铁轨深入井道。头灯的光扫过湿冷的岩壁，映出锈蚀的轨道、松动的枕木、凝滞的水珠，还有岩缝间那些已经变色的旧电缆头，像是某个年代残留的神经。
走了约五十米，前方忽然开阔了。
他们的光束一下子打到一个比通道宽了一倍的空间。地面残留着废旧工具的影子，墙上挂着一副生锈的铁梯，井顶滴下一串串水珠，啪嗒啪嗒砸在铁皮桶里，回音幽长。
像极了某种节奏。
像有人，在下层轻敲。
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