他的手在发抖。不只是手指，是整个手臂。从肩膀到手腕，像一台快要散架的机器在最后运转。
“林锐，我不是在等你来杀我。我是在等你来——看我。看我输了。看我垮了。看我变成了什么样子。看我变成了你十年前认识的那个人的影子。看一个被自己人背叛的、被自己人抛弃的、被自己人遗忘的、该死还没有死的——老头。”
他的手落下来了。垂在身侧。手指蜷曲着。像一只被折断翅膀的、再也飞不起来的鸟。
房间两侧那些靠着墙壁的人开始动了。不是走过来，是往后退。一步，两步，三步。他们的枪口还指着林锐的方向，但枪口在往下垂从胸口垂到腹部，从腹部垂到膝盖。他们的眼睛里有什么东西在变化不是恐惧，是羞愧。一个人把目光从布伦森身上移开了。第二个人也移开了。第三个人，第四个人，第五个人。他们看着地面，看着墙壁，看着天花板。看着任何地方，就是不看他。
布伦森站在监控屏幕前面，看着那些人。他的嘴唇在发抖。
“走吧。”他说。声音很低，低到只有他自己能听到。“你们都走吧。去找红男爵。去找米歇尔。去找新主人。走吧。”
没有人动。
“走！”
那十几个人慢慢地、一个一个地走出了房间。脚步声在走廊里回荡着，越来越远，越来越轻，最后消失在日光灯嗡嗡的声音里。没有人回头。门在他们身后开着，没有人关。
布伦森站在那里，看着那扇开着的门。
“林锐，我的人呢？”
“走了。”林锐说。“他们都走了。”
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